My pelican head

Piano LYs

2009-05-12T23:20:00.004+01:00

Ce que je sais des champignons ? Pas grand-chose à vrai dire.

Nous sommes d’accord qu’en cueillir était donc une erreur.

Je cours dans le noir. Une forêt, ça sent l’herbe, je me cogne bêtement aux arbres que je croise sur mon chemin au hasard. Mes amis m’appellent. Je peux les compter. Une fille est allongée par terre et elle m’appelle. Dois-je la rejoindre ? Non j’ai entendu cette autre fille, celle que j’aime que je crois aimer, que j’ai cru aimer………

Mais pourquoi les oiseaux volent, dis ? Pourquoi y a-t-il autant d’oiseaux quand tu es là ?

Pourquoi y a-t-il tant d’oiseaux autour de toi ?

Que le clair de lune est beau, reflété par ton piano.

Que la lune est belle quand elle surgit de son ombrelle,

Que ton chant est beau, beau au-delà des mots, beau au-delà des phrases, perdues delà l’extase……

C’est une belle nuit, une belle nuit pour nous, allongés dans cette herbe, l’herbe fraiche, la nuit froide, mais chaude par toi, chaude dans mes bras, embrasée par nos baisers, refroidie par nos non-dits, belle nuit pour rêver……

Entends-tu les notes ? Sorties d’on ne sait où, tes petites quenottes, des histoires à raconter quand s’envolent les idées. Une triste histoire de prince et de princesse, d’amour perdus-retrouvés, couverts par nos baisers, une belle nuit pour rêver de nos contes hallucinogènes,…

Mais déjà Chopin chante l’adieu, adieu douce captive de mes rêves pré réchauffés, non restes ! Non ! Ne me quittes pas, pourquoi tout devient si réel ? Tout devient si froid, tout s’éloigne de moi, de quoi m’accusez-vous ? Je ne suis pas sicilienne, je ne suis pas un mouvement de Mahler, je ne suis que Debussy l’été et Chopin le soir, J’ai perdu les voyages en été, les écharpes échaudées en hiver, me pardonneras-tu ? J’ai si froid, si froid sans toi, non ne me quittes pas geôlière,…. Mais déconcentré par une étreinte soudaine je t’ai quitté, presque oublié…

Ou est-tu ma belle, ma douce, je pleure sans toi, je meurs d’en mourir…..

Par ta faute je serai toujours sicilienne, peut être cygne, mais jamais amoureux….

Que deviendras l’été ? Il est mort m’a-t-on dit. J’écris des histoires tristes mais rien ne m’éveille le soir.

Je chante mon désespoir au loin face à la mer mais le mieux que je puisse en tirer, la paix autour de nous, les histoires de fée…. Un conte à la fois, un jour peut-être.

Music : Julien Doré - Piano Lys

Painting by : Elle

From death to birth

2009-04-29T23:36:00.003+01:00

Non je n'étais pas mort contrairement à ce que disent les rumeurs, j'étais juste là-bas!

Bref j'ramene du neuf, enfin du neuf relatif. ça a déjà été publié sur le CRéaNT mais je l'aime bien ce texte.... Avis aux amateurs de Lovecraft.

"Un proche, un regretté ami, vers la fin de sa vie perdit la tête. Il devint fou.
Il passait ses journées à parler de sombres et dégoutante légendes, parlant une langue étrange, issu des esprits les plus redouté d’orient, cette inspiration gothique post-romantique. Parlant de livres écrits dans ces périodes cyclopéennes, pré-historiques. N’ayant que des mots tels que nécromicon ou Chtullu sans cesse à la bouche.

Pourtant, j’étais persuadé qu’une belle histoire pouvait émaner des affreux personnages que représentent les anciens dieux mythiques……..

Un jour, au cours d’un de mes nombreux voyages dans les ports d’Afrique de l’ouest ou des caraïbes, je ne m’en souviens plus aujourd’hui que les années ont passé, j’ai entendu cette légende que je vais vous conter, vous ne la verrez nulle part ailleurs, tous les professionnels du domaine préférant faire le portrait d’un monstre hideux aux milles tentacules……

Autrefois, dans une contrée reculée d’Amérique du sud, prés des Terres de Feu, les dégénérées religions vénéraient un dieu maléfique, le dieu de glace dans sa cité de feu qui régnait en maitre absolu, ne laissant que le chaos et l’obscurantisme comme loi universelle.

Le sordide démon finit par disparaitre dans sa cité souterraine, sous-marine.

Mais certains racontent que l’on peut toujours voir au loin, au large de l’océan, les jours clairs de pleine lune, où les sombres nuances bleue du ciel s’épousent au bleu pastel de la mer, les massives tentacules jaillir de l’eau pour embrasser le ciel, comme un être en exil regrettant sa terre lointaine. « Dans sa demeure de R'lyeh, le défunt Cthulhu attend en rêvant »

Ils racontent également l’histoire de la danseuse, celle qui brillait dans le noir de part son chant sirénique. On raconte que tous les mortels mourraient de mélancolie en entendant la triste mélopée issue du fond des âges, la première perte amoureuse. L’éternelle douce captive du souvenir de l’être perdu.

Un jour, que les deux êtres immémoriaux pleuraient face à la lune, ils s’entendirent, et chacun comprit dans sa langue que l’un comme l’autre recherchaient la même chose, que la tristesse éprouvée par l’un tout comme l’autre équivalait à tous les pleurs des malheureux du pauvre monde mortel, que leur ode respective pleurait leur immortel souvenir.

La bête finit par attendre la belle, l’un ne gigotant ses monstrueuses ailes qu’au doux son de l’autre, au clair bleu de la lune blanche.

Les être de l’eau pourtant dénués de tous sentiments, comme nous l’entendons nous pauvres humains, reconnurent la beauté de leur triste rituel, ne connaissant à présent le monstre de glace que sous cet angle tendre et mystique.

Mais les deux âmes amies ne purent jamais s’aimer, ne connaissant plus ni l’un ni l’autre que les regrets et l’attente, l’un ne vivant que dans les rêves des autres, et l’autre que dans les cauchemars.

Mais dans leur triste solitude, ils ne se sentaient plus seuls. Les poètes disent que « N'est pas mort ce qui à jamais dort et, en d'étranges éternités, la Mort même peut mourir. » Le dieu dans sa cité de glace et la sirène dans sa prison de pierre apparaissent toujours, au loin dans la mer, au clair de lune, et l’on raconte que même si la lune se fait discrète au fil des mois, c’est pour apparaitre dans toute sa splendeur, à la fin de cycles d’ennuis, attendant que les deux amants apparaissent du fond de la nuit pour nous rappeler que l’espoir ne meurt que dans la solitude, et que même les plus sombres créatures dansent en attendant le soleil….."
Picture by Asma Hysteria. Blue.

Imagine.

2009-02-24T00:23:00.006+01:00

Constatation irréfutable n°83 : Les amateurs de mots-fléchés sont usagers de l’etusa.
Constatation irréfutable n°33 : Prendre le bus jusqu’à Bologhine est une sorte d’évasion.
Constatation irréfutable n°55 : Les lpains ne savent pas se servir d'un chalumeau ....Bou....Euh...Ah. BOUAAAAAAAHHHHHHHHHH
Question existentielle n°66 : Si l’amour est une sorte de sacrifice alors mourir par amour n’est-il pas un ticket d’entrée pour le paradis.
Question existentielle n°12 : Si Joe Chip n’avait pas cédé à la tentation du donut, serait-il encore vivant aujourd’hui ?

Je me demande ce que se dit quelqu’un qui est en train de mourir. Non mieux : je me demande ce que se dit une personne qui meurs de combustion spontanée.
« Oh non ! Pourquoi je prends feu spontanément ?!!!! »
Non je ne crois pas. Il doit penser à autre chose.
Mais e n’arrive vraiment pas à trouver quoi. Et puis je n’ai trouvé personne qui soit mort de combustion spontanée dans mon entourage pour lui poser la question.
Je me pose des questions bizarres ces temps ci. Surement pour ça que je n’ai pas publié mes chroniques la semaine dernière.
Je publierai demain la suite de Joe Ship.
C’est comme les cercles de lumières lorsque l’objectif est flou.
J’ai passé une semaine à tout rechercher là-dessus. Vous savez quand vous filmez ou vous prenez en photo un objet et au second plan de cet objet il y a une lumière. Et bien cette lumière « floue » prend une forme arrondie. Enfin arrondie. Tout cela dépend.
Plutôt ovale avec un objectif 35 mm. Pentagonale avec du 80 mm.

Comme vous le voyez je n’ai plus aucune inspiration. Je n’écris plus. Je n’ai même plus envie d’écrire.
Juste assez d’énergie pour enfin réunir toutes mes constatations irréfutables et autres questions existentielles…

Question existentielle n°13 : Pitchoune (mon chat) est-il au courant que sauter par la fenêtre est une sorte d’évasion ?

Prospekts march.

2009-02-09T21:04:00.006+01:00

"Aidez-moi les jeunes, j'arrive plus à écrire, enfin nan, ce que j'écris c'est de la merde! Ca me rend triste."

Hank tout court, d’âge inconnu, tapotait frénétiquement sur son clavier.
« Tu me tien o couran. »

Il se leva et fit les cents pas devant son pc et la dizaine d’écran qui allait avec, fixés au mur.
Le paquet ne devrait plus trop tarder.
Il venait de parler au « Patron ». Le plan se déroulait comme prévu.
Une fois le paquet en sa possession, il devra faire vite.
Il vérifia une dernière fois son matériel, ses outils, ses câbles.
O K. O K.

Il entendit trois coup à la porte et sortit son arme. Un coup d’œil à travers la fenêtre. Il remarqua une vieille voiture pourrie et se demanda comment elle avait fait pour tenir jusqu'ici.
« -Vous êtes bien Jodie Neils? cria-t-il toujours sans ouvrir la porte.
- Et vous vous êtes bien "Hank à l'entrée du desert"?
-Déposez le paquet, faites demi-tour et remontez dans votre voiture.
- Je peux pas, je dois vérifier que c’est bien vous.
- C’est bien moi… de toute façon personne ne connait mon visage. »
Il vit par la fenêtre qu’elle se ravisa :
« - Et après je pars ou vous devez me rendre quelque chose ?
-Partez juste. »

Il ouvrit le paquet, il contenait un circuit imprimé rattaché à un micro-ventilateur. Il ne possédait qu’une sortie externe qu’il connecta à une unité centrale délabrée au centre de la petite pièce étroite. C’était le bon, le plan marchait comme prévu, il en avait pour quelques heures.

La seule et unique motivation de Hank était l’argent. Hank n’a pas de famille et n’en a jamais eu. Il a grandi dans un orphelinat. Ne s’est jamais fait adopter, et c’était mieux comme ça.
Il n’a jamais eu besoin de personne.
Un jour, près de l’orphelinat, il réussit à faire ressortir une vieille unité centrale d’un amas de détritus, un Atari 800Xl à 8 bit. Il le planqua quelque part près de la cantine et passa ses journées à le rafistoler, à l’observer, à tenter de le comprendre. Un jour, il ne fit qu’un avec la machine, il la brancha, et l’ordinateur s’alluma. Ce tout petit événement que personne ne remarqua tenait tout simplement du miracle. Depuis, sa vie entière tournait autour des machines.
Mais aujourd’hui, tout sera fini. Le « Boss » lui avait promis assez d’argent pour se retirer du business, arrêter les magouilles, peut être réparer deux trois conneries qu’il avait faite, enfin tenter de se ranger… (Sans pour autant renoncer à la belle vie et à l’argent promis.)

Le Boss l’appela dans l’après midi mais tout allait bien.
Hank finit par composer le numero de Bob pour lui dire le décryptage était fini, il allait lui envoyer les codes. "Le plan continue comme prévu", puis il racrocha.

Joe Chip allait réellement s’énerver là :
« -Mais je vous jure, j’achetais des donuts et elle a disparu !
-Oui mais bon sans témoins ni rien on peut pas faire grand-chose monsieur, on va ouvrir une enquête on vous rappellera…
-Oui mais je bosse moi, je fais comment pour l’assurance et tout monsieur ? J’ai un témoin, le marchand de donuts, il était là et en plus il voyait la route, c’est pas de ma faute s’il a de la merde dans les yeux !

Le marchand de donuts qui avait gentiment accepté de se déplaçait jusqu’au commissariat un peu plus tôt, se trouvait dans le couloir à ce moment là et commença à rendre les insultes avec toutes les politesses qui vont de soi...

Bon, excusez-moi, vous avez mon numéro, tenez-moi juste au courant. »
Journée de merde comme on dit… La journée n’était pas finie.

Blanc... Tout est blanc...

2009-02-07T22:38:00.004+01:00

"Au départ, j'entend dire que Spielberg veut adapter Tintin en film... Alors je dis écoute mon p'tit Steve, t'as surement mieux à faire que d'adapter cette bd de merde, puis vient s'ajouter l'idée que ce sera une trilogie (trois ans à subir du Tintin, les cadeaux Mcdo, les jeux de société inédits à la télé... comme si j'en avais pas assez bouffé quand j'étais gosse...), puis on dit que Peter Jackson réalisera le 2...
Puis après, Jamie Belle jouera Tintin, l'un de mes acteurs préférés du moment (après le sublime Hallam Foe), Daniel Craig qui joue le capitaine Haddock!!!
Et l'autre jour il me dit " et puis y a un acteur aussi, mais ils veulent pas encore dévoilé son rôle - Vas-y fais moi peur, quel acteur?- Gad Elmaleh"... Bon je laisse tomber sinon je vais pleurer. Moi je n'ai qu'une phrase: Range ta chambre!"

Bon si on suit le principe de ma chronique du samedi, je dois raconter un truc qui m'est arrivé cette semaine, seulement voilà, je pourrais inventer un truc super genre l'histoire de comment je suis arrivé dans cette laverie de Rome habillé seulement d'un manteau, mais voilà: c'est trop long à expliquer, et je veux pas te mitonner un truc cher petit lecteur, allez passe une bonne semaine et même si j'en donne pas envie, passe Lundi pour la suite de Joe Chip ^^

En attendant, observe les détails incroyables de ma magnifique écharpe!!!

Jodie - est fatiguée d'entendre de belles phrases (oui ecoutez les Innocents ça fait de mal à pas grand monde)

2009-02-02T21:33:00.008+01:00

Petit rappel: comme on est Lundi, je vous publie la seconde partie d'une nouvelle écrite en grande partie par Mr Tobin, La suite de ça (ouais c'est un lien! Cliquez!) autrement dit... et c'est pas compliqué, comme je l'ai déjà dit si ça vous plaît, repassez Lundi prochain...

Un jour, je creerai un pays, et même que l'hymne national ce sera Free bird, et j'obligerai tout les petits dans les écoles primaires à apprendre le solo de 5 minute ^^, serieux c'est pas trop fort ça?!"

Jodie Neils, 27 ans, possède 203,48 $ et 3,32$ d’intérêts annuel sur son compte en banque à cet instant précis, et totalise près de 14 538 $ de dettes. Elle attendait le prochain bus pour Central Station, depuis 8 minutes maintenant, en face de ce snack pourri qui pue les donut’s.Utilisée en tant que pionne au sein des plans du « patron » comme il aime qu’on l’appelle, elle admettait qu’elle s’était mise seule dans la merde, suite à ses nombreuses conneries, c’est vrai, mais la vie lui avait pas tellement souris non plus. Le Patron, son ancien employeur, ancien amant, ancien copain, ancien mac, et surement le père de sons fils de 8 ans, le garde chez lui depuis 3 jours, et l’utilise pour la faire chanter et lui faire faire le sale boulot, en remboursement de ses nombreuses dettes.

Mais normalement, aujourd’hui, tout devrait s’arranger. Il lui reste ce dernier truc, puis elle récupérerait son fils. Elle a alors prévu un rendez vous avec une vieille connaissance, un mec cool et clean, qui lui devait un service (peut être le seul au monde dans cette situation) et qui était peut être aussi, secrètement, un peu amoureux d’elle. Elle avait toujours trouvé ca très mignon, ses petites attentions, les seules qu’elle ait sincèrement reçues. Il doit lui indiquer un village tranquille où un petit boulot normal l’attendrait. Elle aurait voulu que tout soit réglé ce soir, mais pour récupérer son gosse, il faut qu’elle parcoure 300 bornes afin de déposer le petit paquet qu’elle a eu cette nuit chez un certain Hank, à l’entrée du désert. D’après ses calculs, si elle arrive à avoir les premiers bus, elle mettrait 3 à 4 heures à l’aller, idem pour le retour. Alors qu’en voiture, tout aurait été réglé en moins de 3 heures. Ha ! Si elle avait eu une voiture.

11 minutes maintenant, bus en retard, exactement ce qu’il ne lui fallait absolument pas ce jour là. Elle priait le Seigneur (oui, Dieu, une connaissance récente) de l’aider à trouver un autre moyen, car son fils lui manquait vraiment, et les 30 secondes de téléphone la veille n’ont été qu’une déchirure de plus. C’est alors qu’ (croyez le ou non, c’est à cet instant précis, comme quoi, tout n’est pas décalé en ce jour) un homme s’arrêta en face d’elle, et sortit pour aller vers le snack pas si pourri finalement. Elle devait décider vite, mais ne s’attarda pas. C’est un signe de Dieu, il essaye de se rattraper de 20 ans d’absence, point barre. Elle passa la première et démarra en trombe.

Cela faisait une bonne heure et demie qu’elle roulait maintenant, et se trouvait dans le village recherché. Elle avait trouvé les papiers du proprio de la voiture, un certain Joe Chip ; elle regretta un peu son geste car elle le trouva tout de même trop mignon, mais elle se dit que de toute façon il récupérerait son véhicule d’ici quelque jour, après que la police la retrouvera abandonnée sur le bord d’une route.

Quand on dit la dernière maison avant le désert, on ne ment pas ! A la sortie du village, une maison un peu isolée se dresse, juste devant la longue route bétonné qui s’enfonce dans l’infini sableux. Il devait être 10 heures et quelques. Elle s’arrêta devant, puis tapa à la porte.

Joe Chip ne s’était jamais retrouvé dans cette situation. C’est vrai que du haut de ses 33 ans, il en avait vécu des merdes ; mais se faire voler sa vieille Dolorean de 80, qui monte même plus au dessus des 90 miles à l’heure, c’est grave. Il n’avait pas pris le bus depuis des années dans cette ville, mais par chance il y en avait un qui venait d’arriver juste en face. Il lui fallait passer au bureau pour poser un congé pour aujourd’hui, puis aller au commissariat déclarer le vol et enfin l’assurance.

Il ne savait pas par quoi commencer, et c’est en voyant la carte du réseau urbain et suburbain que le chauffeur de bus lui donna qu’il se décida. Cette journée s’annonçait vraiment longue.

THIS IS MY FINAL EXAM (mais genre comme Amine..)

2009-01-31T17:15:00.006+01:00

"Constatation irrefutable : le chocolat au soleil, ça fond comme un glaçon au soleil et vis-versa (elles me manquent les phrases de Duchesse Tostaki).
Sinon n’oubliez pas de repasser Lundi pour savoir comment va finir le pauvre Joe Chip !! "

Alors je regarde ma montre et il est à peine midi… Fait chier !
Bon je sors mon Bukowski (j’ai commencé Mémoires d’un vieux dégueulasse).
Je savoure. Je pense qu’on devrait lire Bukowski qu’aux chiottes.
Ce mec est un vrai génie ! Moi je voudrais bien dire que Guerre et paix c’est vraiment à chier, ou encore que Ptolémée est un gros con et qu’en plus de tout ça on m’applaudisse.
Moi je me dis que je voudrais bien être un vrai trouble maker, un real mother fucker. Mais je me dis que je serai un vrai connard. J’aime pas faire chier mon monde.
Puis j’ai envie de vomir. Alors je sors.
Je descend aux toilettes et c’est bourré de monde putain ! C’est vraiment tous des glandeurs dans cette fac. C’est parce que c’est les exams c’est pour ça.
L’exam que je vais faire là maintenant c’est poésie. Ca aura surement un minimum d’interêt.
Ce mec qui attend à coté de moi s’arrette pas de parler. Je me dis que si il l’avait lu, il aurait adoré Guerre et paix.
En fait après avoir pissé ça va mieux. Alors je rallumme mon ipod (oui j’l’avais mis sur pause parce que j’adore écouter le son que ça fait, pas vous ? Ah bon !), donc je le rallume et là je tombe sur du Souchon. Ah enfin ! (oui juste avant y avait « Sur la route » c’est pour ça que j’avais zappé… vous suivez ou quoi là ?!) Bref ce serait cool si j’avais du Souchon à l’épreuve, mais bon surement du Ronsard, j’aime bien Ronsard (Pas du Du Belley, pitié, pitié trois fois !).
Finallement la prof qui va nous surveiller arrive, elle annonce du Ronsard, et j’ai toujours envie de dégueuler. Et juste avant de l’éteindre (mon ipod) j’entend les trois premieres notes du Lac des cygnes. Fait chier.

(L’abus de Bukowski et d’Ines est dangeureux pour la santé de votre style et de votre vision du monde.)

Je finis par me dire que je me fais chier.
Et alors que j’écris ça, je me dis que je devrais trouver une fin qui tue.
Tiens pourquoi pas "je finirais clodo ?! "
Ah nan voilà : « C’est l’histoire d’un mec qui a passé une bonne journée parce qu’elle aurait pu être pire. Et ça, ça c’est passé près de chez vous. »

Hélas !

2009-01-26T12:00:00.005+01:00

Petit rappel: comme on est Lundi, je vous publie la première partie d'une nouvelle écrite en grande partie par Mr Tobin, et c'est pas compliqué: si ça vous plaît, repassez Lundi prochain...

"Parfois la vie s'acharne sur des gens comme ça, elle décide que voilà...
- On m'avait dit que les communistes étaient athées, qu'ils ne croyaient en rien, c'est vrai vous croyez en rien?
-Si, je crois en l'homme...
Ça vole pas bien haut mais ça reste du Che Guevara.
Bon je vous laisse, à Lundi prochain surtout!"

Joe Chip sortit de chez lui à 8 heures tapantes, comme à son habitude, sans s’imaginer une seconde de ce qui allait lui arriver en fin de journée et malgré (précisons-le) l’horrible nuit qu’il venait de passer.
C’est en montant dans sa voiture qu’il sentit l’odeur sucrée, chaude, douce, (bien que plus forte que d’habitude) de donut qui émanait du snack au coin de la rue.
Ayant peu dormi suite aux problèmes que lui cause cette fille, une ex un peu trop encombrante, il se dit qu’il avait bien droit à un petit remontant même s’il risquait d’arriver (un tout petit peu) en retard au bureau.

Il s’arrêta devant le snack, comme il n’y avait personne dans la rue, il sortit de la voiture encore froide en laissant le moteur allumé. Ca a pris quoi ? 45 secondes pour prendre les 3 donuts dans un paquet et sortir un billet ?
En se retournant, la voiture avait disparu.
Coup d’œil vers le vendeur : « Ben elle est passée où votre voiture monsieur ? »

Mais à ce moment-là, rien au monde ne pouvait le laisser supposer que cette erreur de jugement, cette petite merde qui peut arriver à n’importe qui, allait le conduire inexorablerement à sa mort.

This is the end.

2009-01-24T12:00:00.002+01:00

"Et Quand je pense avoir plus de douleur,

Sans y penser je me trouve hors de peine.

Puis quand je crois ma joie être certaine,

Et être au haut de mon désiré heur,

Il me remet en mon premier malheur."

Louise Labé, Sonnets

J'ai plus donné de nouvelles depuis une semaine je sais.
C'est à cause de mes émois buccaux.

Les amis du lycée finissent toujours par s’en aller.
Bon tout n’est qu’une période, donc forcément ça finit.
Et puis une nouvelle commence, qui sera remplacée par une autre, puis une autre, puis une autre.
Mais ce qui est horrible c’est quand on croit qu’une ancienne renaît de ses cendres.
Oui une période, une ère achevée depuis près d’un an. Mais elle manque.
Ils sont si absents. Si distants.
Si… Plus là.
On se retrouve le temps, d’un après-midi. D’une soirée. D’un concert.
On rit bêtement parce qu’il est drôle Amine !

Mais ça nous rappelle surtout ceux qui ne sont pas là.
Parce que c’est quand ils ne sont plus là qu’on se rend compte qu’ils sont partis.
Mais j’arrête là, ça prend un ton trop triste, trop habituel, trop commun.

Mais une chose est sûre, qu’importe l’endroit où vous vous trouvez ça s’est sûrement passé près de chez vous.

She says, hey babe, take a walk on the wild side

2009-01-17T22:25:00.003+01:00

L'autre jour, j'ai fait un rêve vraiment bizarre, j'étais dans un super grand loft, dans le plus pur style de la Warohl's Factory, par la fenetre (si on se penchait un peu) on voyait la statue de l'émir abdelkader. A l'interrieur, des gens étaient appuyés au mur, d'autres sur des chaises devant une table solitaire écrivaient. Que se soit sur un ordinateur, une feuille, un mouchoir en papier. D'autres peignaient des gens en train d'écrire, comme ça à même le sol. Dans la salle d'à coté, un groupe de jeune était assis en cercle autour de deux personnes, des guitares à la main, chantant du Bob Dylan et du Cheikh Sidi Bemol. Et c'était juste cool.

Communauté des jeunes createurs de beauté algérien

Hey mister camera man!!

2009-01-14T23:25:00.002+01:00

"Alors enfin nous y voilà, la dernière rubrique: L'homme qui...
Chaque semaine une petite histoire, presque un conte débutant par "Il était une fois un homme qui...".Alors on commence cette semaine avec L'homme qui avait un appareil photo à la place du cerveau... oui absurde peut être. Peut-être pas. Une chose est sûre: je ne sais absolument pas quel photo mettre afin d'illustrer au mieux cet article..."

Il était une fois un homme qui avait dans sa tête un appareil photo. C'est-à-dire qu’à la place de son cerveau se trouvait un appareil, vous savez la totale avec des objectifs à la place des yeux (un très bel appareil d’ailleurs, un canon il me semble).
Cela ne lui posait pas réellement de problèmes : il appréciait réellement ce don déjà parce qu’il appréciait tout particulièrement l’art de l’instantané mais en plus pour des raisons artistiques car il était persuadé qu’il pouvait remarquer des détails que personne de « normal » n’apercevait avec un œil tout simple. Et puis après tout, d’autres s’en sortaient avec des « handicaps » (comme disent ceux qui se considèrent normaux) bien pires, aveugles, unijambistes allez savoir quels atrocités la vie fait endurer à certains…
Mais il est vrai que je ne vous ai pas parlé du seul inconvénient (mémorable tout de même) que posait cet appareil. La mémoire de cet homme était très limitée. En effet la carte mémoire SD n’était que de quelques dizaines de giga-octets seulement…
Oui cela peut vous paraitre important mais imaginez un instant que vous deviez tout mémoriser sur votre carte mémoire… c’est MI-NUS-CULE !!!
Imaginez devoir vous souvenir de votre petite enfance, de votre numéro de sécurité social (pris en photo forcément), du nom de vos proches…
Oui il avait appris à développer ses talents innés de photographe (forcément !) et ses amis ne trouvaient cela gênant en rien de trainer avec lui, le seul reproche qu’on lui faisait assez souvent était qu’il était trop mélancolique… Mais bon, que voulez-vous ? C’est cela que de passer la majorité de son temps libre à analyser et à re-re-re-re-re…regarder les photos qu’il conservait depuis des années. Il ne conservait que les bons souvenirs donc forcément son passé était une époque parfaite où ne persistait aucune erreur, aucun regret…
C’est ça être un homme qui a un appareil photo à la place du cerveau…

Un jour bien entendu arriva ce qui devait arriver…

Il était à un arrêt de bus et crût apercevoir une personne qu’il connaissait de l’autre coté du boulevard où il se trouvait. En réglant la mise au point sur la personne en question, le déclencheur partit accidentellement… L’homme alla dans sa galerie photo, allait supprimer lorsqu’il se rendit compte qu’il avait pris certainement la plus belle photo de sa vie : absolument tout était flou, la rue, les gens, les voitures, les magasins sauf elle ; sauf elle qui était là, simplement là, rayonnante, la plus belle fille qu’il n’avait jamais vu (enfin il croyait), sa peau blanche se détachait complètement du contraste assez ombrageux que la saisie automatique avait composée, ses mains qui enserraient sa besace et surtout son regard, parce que oui, oui elle regardait dans sa direction, étonnée peut être par cet homme, surprise par ce type qui la regardait (sans la regarder puisqu’il regardait en réalité derrière elle…), dévoilant une certaine tendresse qu’elle n’aurait peut être pas dévoilé en temps normal.
En cet instant il n’avait qu’une peur : qu’il ne l’ait effrayé avec ses objectifs.
Oui tout avait commencé.

Le problème avec cette fille c’est qu’au fond, elle n’avait pas d’intérêt. Oui il «était dégouté de lui-même » de penser des choses pareilles, mais c’était ainsi : Elle n’était qu’une jolie enveloppe vide de sens. Il se disait que si lui avait un cerveau, il ne l’utiliserait pas à apprendre par cœur les noms des stars qui peuplent Hollywood ou encore de savoir qui a embrassé qui dans quelles séries à la noix. Lui le pauvre devait se trimballer ses cahiers-mémoires…
Qu’importe tous ces détails, à présent il avait été marqué par l’amour, cela se voyait parfaitement bien, un peu comme un polaroid de lui-même dénaturé, un reflet un peu plus sombre… Elle ne voulait pas de lui.

Il souffrait. Il avait beau se convaincre que cette douleur était irrationnelle, inutile. Il n’y pouvait rien. Il ne choisissait pas.
Il décida alors de faire une chose qu’il n’aimait pas faire : effacer toutes les photos qu’il avait d’elle.
Une fois fait, il souffrait toujours. Ce qu’il y avait d’ironique, c’est qu’il ne se rappelait même plus pourquoi il était triste ainsi, pourquoi il n’avait plus d’appétit, pourquoi il passait l’ensemble de ses journées, de ses nuits perdu dans ses pensées…
Un ami lui rappela l’histoire de cette fille (histoire qu’il trouva très touchante d’ailleurs), comment il avait tenté de l’oublier.
Etrange. Cela était compréhensible après tout : il avait beau être différent, il était humain comme tous les autres : Il avait beau tenté d’oublier, tout restait conservé dans les couches inferieures du disque…

Rien à faire. Elle ne sortait pas de son esprit. Elle ne le quittait pas un instant. Un fantôme, voilà ce qu’elle était, une forme floue causée par la suppression artificielle.
Il en serait certainement mort si un ami informaticien ne lui expliqua pas la raison :’ Tu ne voulais pas, inconsciemment bien sûr, effacer le souvenir que tu avais d’elle. Donc tu ne l’as fait que partiellement… Il ne reste plus qu’une solution mais c’est loin d’être la meilleure… »

« Confirmer formatage ? Oui. Formatage réussi. »

Un homme allongé sur la chaussée. Il se lève. Il ne sait plus très bien où il est. Des images floues, vaguement.

« Re-calibrage des objectifs ; prise photo test. » Chak

Allant instinctivement dans la galerie, il adora la 1ere photo prise : une fille qui l’aidait à se relever, elle riait.
« Ca va monsieur ? Vous êtes tombé comme ça tout d’un coup. Mais qu’est-ce que vous avez à l’œil ? Ah vous êtes photographe ? dit-elle en se forçant à ne plus rire, je suis désolé c'est que je souris toujours comme ça, bettement.... Mais vous m'avez pas dit, vous êtes photographe?
- Euh, oui je crois, oui sûrement…
- Oh j’adore la photo, vous voulez que je vous aide à vous asseoir ? »

Weeelll, I've got a woman...

2009-01-12T22:47:00.008+01:00

"Comme aurait dit le talent, les lettres anonymes sont d'une lacheté sans nom, mais plus serieusement l'article précédent était très fictif, j'aime juste savoir à qui je m'adresse..."

(Juste pour dire que c'est la suite de ça)
Il passa une bonne partie de la matinée, voire de la journée dans ce café.

Il avait pas mal réfléchi mais n’avait trouvé aucun scénario de rupture qui lui convenait. C’est plus facile avec ses bouquins. Il n’y a pas plus docile qu’un personnage fictif.

En rentrant, l’appartement était vide. Elle devait être à ses répétitions. Il alla s’installer devant sa machine à écrire (oui il avait un Mac mais préférait de loin sa machine ; il écrivait à l’ancienne, ça servait à rien mais ça faisait classe.)

Donc il s’installa et écrivit longuement sur son état, ses réflexions du matin. Que ça serve à quelque chose tout ça. Il écrivit une bonne trentaine de pages. Pas mal faut dire. Oui il était talentueux. Talentueux mais lent. Je sais pas, une histoire de plume divine dont un prof de fac avait parlé… Puis il alla s’installer devant la télé : On parlait du « problème palestinien » dans C’est Dans L’air. Mais vous comprendrez sûrement le fait qu’il préféra Plus Belle La vie sur France 3. C’est important de voir à quoi ressemble le Petit Peuple. Et puis Marseille c’est le peuple quoi (surtout quand ils ont un accent parisien…). Il garda tout de même un doigt sur la télécommande. Juste au cas où.

Il avait eu le temps de regarder Grey’s anatomy, enrichir son vocabulaire et son imaginaire en finissant son Marc Levy, mais elle n’était toujours pas rentrée. Bizarre.

Il se leva, alla dans la chambre. Il y avait une lettre sur son lit :
« Je savais quel genre de type tu étais depuis le début. J’ai joué, j’ai perdu. J’avais pris le risque. Voilà le jour est arrivé. Amuses toi bien sans moi.

Je t’aime quand même. »

Son armoire était vide. Une dure semaine s’annonçait, elle était partie. Elle l’avait laissé.
Bonjour nuits blanches.
Mais avant tout il devait se trouver une fille pour ce soir. Une jeune inconnue esseulée ou une vieille-ex-amie.

Il avait horreur de dormir seul.

(Petit crédit à crizallide pour sa jolie photo!)

Devant tant d'indifférence Parfois j'ai envie De me fondre dans la nuit

2009-01-10T21:52:00.003+01:00

"Elle disait qu’il valait mieux être aveugle de naissance comme ça on ne
sait pas ce que l’on rate. Alors moi je lui ai répondu qu’il valait mieux ne pas
venir au monde du tout comme ça ne nous viendrait jamais à l’esprit d’avoir
mal."

« Oui j’ai appris son décès hier. Oui je vais bien t’en fais pas.
Oui je l’aimais bien. Je l’aimais beaucoup même. Peut-être qu’il se passait quelque chose entre nous. Peut être.
On le saura jamais j’crois.
La vérité c’est qu’elle me manque.
Je ne m’aime pas. J’ai un caractère de merde.
Je suis un putain d’insensible de merde. Non elle ne me manque même pas !
Comment je peux encore être en vie là maintenant ? Normalement les gens comme moi ne devraient pas exister. J’ai peur de ne jamais pouvoir m’attacher à qui que se soit.
Tu comprends ce que je veux dire là ? Je suis une bouse ! Une merde !
Je mérite pas d’exister ! j’me répète en plus.
Mais pourquoi elle bon dieu pourquoi ?!
Elle méritais moins d’exister que moi ? Nan mieux : Je mérite plus de vivre qu’elle ? Tellement absurde que j’en ris.
Et j’arrive à dormir. Je te jure que je me réveille énervé après.
C’est vrai que je ne savais pas grand-chose d’elle. Je la croisais parfois en vrai, au Golf. Je l’avais rencontré IRL mais on se parlait surtout sur internet. Oh et puis merde.
C’est fini n’en parlons plus.
Je ne sais pas gérer la mort de mes connaissances. Oui c’est pas comme si ma mère était morte non plus. Mais c’est pas comme si y’avait une gradation dans la mort. Aucune vie ne vaut plus qu’une autre hein ? Ris j’m’en fous… Moi j’y crois. C’est sûrement à cause de tous ces morts qu’on voit à la télé. Oui à force tous ces morts me disent qu’il faut agir mais bon… Voilà.

Un accident. Personne n’y pouvait rien. Sauf peut être le chauffeur qui n’avait pas vu ce nid de poule. Peut être la chaussée qui n’avait pas su endurer la basse température. Peut être ce poteau qui n’avait pas sa place sur le bord de la route… Oui on peut aller loin.
Mieux vaut vivre et attendre.

Sa mémoire restera intacte.
Et pour seule oraison funèbre, il y aura des promesses d’avenir."

Et ça résonne, ça résonne, ça résonne, ça résonne, ça résonne...

Harmonie du soir.

2009-01-05T23:20:00.005+01:00

"Et puis t'as le mec qui dit à Bukowski un truc genre : "Mais t'es le meilleur écrivain de Californie! I swear!" et puis l'autre répond "Arrête de m'insulter, je suis un poète!" "Oh stop! What's the difference?" et puis le vieux dégueulasse dit :"La poésie en dit long et c'est vite fait; La prose ne va pas loin et prend du temps."

Une autre rubrique c'est le vide grenier.
Si certains se souviennent de l'histoire de de Jane, de cet écrivain qui a perdu l'inspiration
,ou encore la fameuse histoire de Louise...
Donc repassez les Lundis si vous voulez en savoir plus sur eux....

« Raconte moi une histoire »
Étrange cet agencement de mots ; ça commence par une majuscule, se termine par un point.
Cette phrase quoi.
Eh bien elle est apparue comme ça. Soudainement. Sans aucune logique. Sans aucune cohérence dans ma petite boite crânienne.
Mon cahier me demande de lui raconter une histoire.

« C’est que j’m’emmerde pas mal. »
Ok. Soit je deviens dingue, soit… Je deviens dingue.
Je sais pas, il a l’air sympa ce cahier. Nan ?

J’écris sans trop réfléchir. :
« Quoi ? » (J’vous avais prévenu, j’ai pas vraiment réfléchi.)

Et bien entendu le cahier répond :
« Ben une histoire. Raconte moi une histoire.
N’importe quoi ! C’est juste que je m’ennui… »
J’écris :
« Mais depuis quand les cahiers réfléchissent ?
Je veux dire pourquoi un cahier me demande de lui raconter une histoire ? »

« Je t’en pose des questions moi ?!
J’te demande pourquoi tu réfléchis ? »

« Ben justement si tu me demandais je saurais te répondre… »

« Ça y est, il recommence à se la péter avec son cerveau…
Laisses tomber, fais comme si j’t’avais rien demandé. »

« Oui mais je peux pas parce que c’est le cas.
D’accord ça me dérange pas, j’accepte.
C’est juste une histoire, c’est pas comme si je vendais mon âme au diable… »

« Tout de suite les références religieuses… Ah les humains… Et ne prend pas cet air hautin j’aime pas ça ! Je t’ai pas supplié il me semble. »

« Nan mais y a aucun problème, je suis même très honoré que tu me le demandes à moi. »

« Nan mais te fais pas d’idées bonhomme, je le demande à toi parce que c’est tout ce que j’ai sous la main. Si je pouvais choisir entre toi et Marc Lévy, le choix serait vite fait… »
(Imaginez ma gueule, même les cahiers commencent à manquer de goût vous imaginez…)

« Ah…Ok… Ben tant pis. Et je fais comment ?
Je l’écris simplement ? »

« Dis j’ai l’air d’avoir des oreilles ? Tournes la page d’abord… »
(On arrivait à la fin c’est vrai, je m’exécute)
« Et maintenant commence. »

« Tu veux un genre en particulier ? Ou une histoire que tu connais peut être ?... »

« Tu vas pas commencer à me les casser toi ! Disons un truc d’aventure on va se marrer. »

« Bien, d’accord…
De l’aventure…Tu connais l’histoire de Samurai Jane et du vieux sage ? »

« Euh nan… Vas-y j’t’écoute, je te coupes pas, promis… »

j'voudrais savoir pour ce soir...

2009-01-03T23:27:00.018+01:00

"Elle me fait vraiment marrer cette pub pour la sécurité routière:
"La vie est trop courte... Pourquoi aller vite?"
(Petit indice: La réponse est dan la question...) "

WWhhoooooo!!!!
Oui je suis de retour chez moi.
Je suis crevé et malade.

Normal j'ai pas dormi depuis une semaine. Super rentrée j'vous jure.
On s'en fout: J'ai fait Paris.
Et Paris c'est Kool.
Et j'ai vu tout les Paris. Les Paris comme on se les imagine dans les films:
Le Paris parigots. Les escaliers infinis de Monmartre Et le cliché Hallucinant du saxophoniste sur les quais près du jardin des tuileries (incroyable qu'il y en ait toujours...

Mais surtout surtout Paris la nuit.
Évident il fait nuit tôt. Enfin vachement tôt quand même.

L'éternel repère de la tour St.Jacques, ou Christian, enfin la tour saint quelque chose. Oui je n'ai pas bougé de Chatelet.

Oui j'ai enrichi les scientologues avec mes Starbuck que j'enfilais par dizaine...
Mais Paris la nuit c'est ce chinois sur la ligne 14.
Il avait une voix sublime. Il en chantait pas réellement: il criait.
C'était réellement incroyable toute la souffrance qu'on percevait dans la voix de ce mec.
Je sais pas ce qui lui est arrivé.(Bien que mon imagination s'est vite mise à travailler, en Chine il s'en passe des choses.)
Et puis sa flûte... Il jouait bien...
On aurait dit le maître de Cane dans Kung-Fu, ou Shifu dans Kung-Fu Panda (oui on multiplie les clichés, qu'importe! C'était ça!)
(Et moi dans ma tête se formait l'histoire de cette caste d'artistes, nés artistes, et qui ont pour missions de divertir les gens puis vient un jour le communisme et toutes ces conneries...
Le dernier est caché quelque part, puis finit par grandir, émigrer et pleurer le massacre de sa famille dans le métro parisien, les gens murmurer "Le régime communiste a massacré toute sa famille, saviez-vous?", et moi qui suis là à m'imaginer tout ça. c'est fun sérieux!)

Puis le pont Mirabeau la nuit. sa splendeur entre la tour Eiffel de loin, en bleu, et la seine qui reflète la lumière sobre des immeubles...

Puis on va enfin dormir.
Et le lendemain matin le réveil parisien. C'est le réveil "Putain j'dois aller à Beaubourg à midi merdee!!!"

Et puis à Paris y a forcement les romantiques.
Ce trio: La meilleure ami secrètement amoureuse de son copain.
Folle de jalousie de la petite amie. Elle cache sa peine derrière son sourire.
Elle dissimule sa tristesse derrière ce rire nerveux.
C'est ça Paris.
Enfin peut-être que j'imagine tout.
Elle est belle cette tombe de Nerval mort d'amour.
Peut être que lui aussi s'imaginait tout...

Puis c'est encore la nuit.

C'est marrant les bus la nuit. Vous savez les Noctiliens.
Alors sur les bus on peut lire :" La nuit, ce bus devient Noctilien!"
On dirais une histoire de loup-garou ou je sais pas quoi.
Alors on est là à attendre le bus.
On parle de faire un Bloody Mary et une vieille dame qui surgit du fond de l'abri-bus murmurer "qu'on trouve partout du sel de céleri..."

C'est triste que ces quelques journées soient passées si vite sans dormir mais en étant pas réellement éveillé non plus.
Un rêve éveille ou un truc comme ça.

Sans oublier surtout les mannifs' H24 pour la Palestine qu'on oublie pas (Certes je ne suis pas journaliste en permanence, j'm'en fous: je suis citoyen. Witness.)

Pardonnez l'invasion massive en vrac(un jour peut-être je comprendrais la langue de blogger...) de photos ça n'arrivera plus.(pourri, non-traitée mais c'était plus fort que moi, une photo exprime bien plus que des mots.)

The Eraser

2008-12-20T17:52:00.007+01:00

"-Qu'est-ce qu'elle est belle la meuf au chanteur des last shadow pupett!
-Qui ça, Kate Moss?!"

Wesh les jovenes?!
Quoi de news dans vos cerveaux?!!!
Bon Pelican est en vacance loin de chez lui pendant un certains temps et la mauvaise nouvelle c'est que rien d'exceptionellement exceptionel ne m'est arrivé cette semaine...
Mais rassurez-vous, je publie un truc pendant la semaine au cas où.
Bon allez à bientôt et promis (encore et again) qu'à la rentrée je publierez TOUTES les rubriques que j'avais prévu au départ.

Dans une autre vie j'étais un truc genre Cobra Snake...

Une autre façon de mourir

2008-12-14T20:23:00.005+01:00

" Suis-je le dernier être humain à préférer les White Stripes aux Raconteurs?!..."

Oui je sais. Je ne respecte rien. Même pas mon blog.
Nan c'est que j'étais malade. Je suis mort en fait.
Mais ça va mieux merci.
J'avais quoi? Ben j'ai eu une hépatite A,B,C,D,C+,C- , j'ai eu le sida aussi, une pneumonie, 2 infections aggravées à cause de staphylocoques venus d'Amérique centrale et quelques autres trucs...

En fait je me suis fait interrompre par moi même (comme aurait dit Desproges),oui je me suis lancé dans un super projet qui devrait se concrétiser au début de l'année prochaine... Vous aurez des nouvelles de cette histoire ne vous en faites pas (merci à misanthrope au passage...)

Sinon comme j'ai raté mon délai qui correspondait à hier je me rattrape aujourd'hui parce que aujourd'hui j'ai croisé un personnage intéressant.
Pas d'évènement incroyable.
Pas de jeune frère décédé pour des raisons mystérieuses.
Juste une belle constatation.
Bien que... Je vous explique:
Je prenais le bus comme ça par hasard (faites pas attention ces temps-ci je vis dans les bus, mais d'un autre coté sans eux j'aurais pas de belles histoires à vous raconter...haha) donc je disais que je prenais le bus (Bir Mourad Rais-Cheraga si ça intéresse quelqu'un)
Donc je suis dans ce bus et puis à un moment y a ce receveur qui passe pour recevoir quoi.
Donc tout le monde lui donne l'argent(oui je sais je tourne en rond).
Mais ce receveur est bizarre.
Oui il est bizarre.
Déjà il est bien élevé (qualité rare chez ce genre de personne).
Enfin bien élevé mais grave, à la limite du relou (il te dit merci quand tu lui donnes la monnaie putain c'est quoi ce mec??!!).
Bref bien élevé, polie et drôle!
Oui il m'a fait rire.
Drôle.
Bref ensuite il va s'asseoir devant et sort un bouquin (un bouquin!!!).
Alors curieux comme je suis (ou peut-être parce que je tient un blog sur les rien de la vie) j'essaie de voir quel est le livre en question.
Et là! Stupeurs et tremblements (c'est ce que j'ai ressenti pas le bouquin) il lisait du Houellebecq!!
Particules élémentaires!!
Oui moi ça m'étonne pas vous?!
Ben moi je vous dit les jeunes, si un jour vous prenez le bus Bir man'-Cheraga, faites bien attention au receveur, on sait jamais, il lira du Beckett peut-être...

(C'est même moi qui ai pris la photo de l'article chui trop fort vous avez vu!)
Sinon je découvre le dernier album de P.J Harvey que je conseille à tout le monde (oui 2 ans après et alors, mais qu'est-ce que vous avez après moi??!!!!)

So long, and thanks for all the fish

2008-12-06T22:59:00.003+01:00

"Quoi!! On est toujours Samedi nan?!..."

Je sors juste du concert euphorique de LeSouk avec un super bracelet contre le sida!!!
Oui le petit groupe français Joke a activé mon bouton "on" dont j'ignorais l'existence...

Donc petit récapitulatif à propos des rubriques: La premier que voici qui consiste à raconter un évenement bizarre qui m'est arrivé dans la semaine (oui parce qu'il m'arrive des trucs de dingue j'vous jure!!!!), la deuxieme... allez nan je vous laisse la surprise.
A bientôt les jeunes, je m'en vais de ce pas vous narrer le truc anodin banal mais touchant qui m'est tombé dessus ce jeudi passé.
A bientôt.
Mister tête de pélican.

"Un jeudi matin assez pluvieux. Enfin « pluvieux » est un sacré euphémisme.
“In the cold light of morning” selon Placebo c’est un peu le principe de cette matinée.
Des instruments à la limite de l’irréel.
Une voix de « ‘tain fais pas chier j’viens d’me réveiller !! ».

Heureusement que les « kouss » sont vides le jeudi matin.
Vous imaginez un tafourah vide… Enfin pas vide… moins rempli que d’habitude.
Au moins on peut s’asseoir c’est déjà ça…
On rit en regardant les gens dehors sous la pluie.
Pas qu’on est au chaud. Juste à l’abri. C’est déjà pas mal.

Et quand j’arrive à mon arrêt, je me demande quand auront-ils fini leurs travaux????!!!
Aaaahhh marre de faire cette pente à pied !!!
Alors emmitouflé dans mon écharpe, mon bonnet, mes écouteurs à fond, une mèche mouillée qui dépasse, je me lance à l’attaque de mon Everest…

Au bout de quelques mètres à peine, une djilbabia (la totale quoi) me fais de graaands signes juste sous le nez.
Etonné, je met mon walkman sur pause (oui je suis poli !) et je … demande ce qui se passe, comme si la pluie ne me gênait pas suffisamment…
Elle me propose juste gentiment de passer sous son parapluie.
Mal à l’aise j’accepte en souriant bêtement (oui je me rend compte que sur le coup j’ai fait mon regard de chien méchant).
Alors je la rejoins sous son abri et j’enlève mes écouteurs (oui par respect, parce que je suis bien élevé moi mdr).
Et puis elle commence à me parler de tout, de ses études, elle est en 4eme année d’histoire (juste là en haut regarde, celui de droite, oui celui du syndicat !! (Elle est drôle en plus)), vraiment simpa cette fille au final.
Nan juste qu’au début elle me faisait flipper, elle me regardait bizarrement.
En plus son regard est sombre…
Alors elle vient de el-Alia en train, c’est pour ça qu’elle est aussi trempée (Non je ne me la pette pas pour mes 2 minutes 35 de pluie…).
Elle me dit qu’elle a dormi chez Yasmine c’est pour ça. (sur le coup je me demande si c’est pas un canular, ou bien si elle me connaît, ou bien si on se connaît, ou bien je sais pas moi… pourquoi elle me raconte sa vie ?!)

Cette rue vide un jeudi matin, des parapluies isolés, des regards froids et vides, fatigués.
Et elle qui ne cesse de parler.
Et puis je sais pas, elle continue à me regarder bizarrement, on est presque arrivé et puis je lui demande pourquoi elle m’a proposé son parapluie à moi, enfin pourquoi elle me parle comme ça, on se connaît ?

Elle me répond que je ressemble à son frère.
Je lui demande s’il est toujours au lycée.
Elle me dit que normalement il serait exactement dans la même classe que moi.
Je lui demande ou il est ?...
Sur le coup je n’ai pas vraiment compris ce qu’elle voulait dire par « Au sommet de la plus haute colline et plus haut encore… »
"

Ma vie est tout à fait fascinante!!!

2008-12-01T16:46:00.003+01:00

Salut tout le monde!
Qu'est-ce que ça fait longtemps que j'ai pas parlé sur mon blog, je vous jure que les blogs artistiques tuent les blogs "quotidiens"!!

Treve de bavardage inutil, si je vous parle en ce jour c'est pour vous annoncer que j'allais faire quelque chose de "My pelican head".
et oui par manque de coherence, manque de suivi, aucune régularité (je sais je suis odieux avec mon blog) et tout le reste j'ai déjà décidé de créer des categories disons régulieres.

Donc deux catégories hebdomadaires( c'est... c'est...par semaine bravo!) et une mensuelle (par mois!!! mais qu'est-ce que tu es intelligent visiteur, je t'admire, je t'aime, promet moi de repasser!).
Ca parlera de quoi? ben passes Samedi tu verras :p

Signé: Mister Tête de Pélican

I want my Kate Moss

2008-11-25T00:45:00.018+01:00

"Je vous ai déjà dit que j'adorais la photographie?!"

Il préparait un expo sur ses débuts.
« Birth of a legend ».
Il était très honoré à vrai dire.
Il avait atteint un niveau qu'il n'aurait jamais espéré il y a de cela à peine 5 ans.
Aujourd'hui il était grand photographe, il était bien loin le temps ou il galerait pour s'acheter une pellicule.
Donc on ressort les cartons.
Des mètres de films, mal entretenus, jaunis pour la plupart.
Puis en cherchant au fond d'un carton, il retrouve tout ces clichés.
On raconte que Corinne Day a découvert Kate Moss à partir de polaroids pris par Sarah Doukas, la londonienne.
Lui s'est fait connaitre en shootant sa Kate Moss à lui.
Il se rappelait encore parfaitement le canon eos 1000fn qu'on lui avait prêté, la sensibilité réglée en iso 400.
Le diaphragme réglé sur une distance focale de F/11.
Il se rappelle encore le film kodak T-max 400 B&W utilisé.

C'est fou comme le temps passe vite: à présent il avait son entrée dans les plus grands hôtels du monde, il était aux premières loges de tous les défilés de la fashion week, sa vie n'avait plus aucun goût de surprise.
Vous saviez que quand on connaît vos revenus, les compagnie aériennes (bon pas n'importe lesquelles) vous prévoient à l'avance un comité d'accueil, un hôtel...
Quel intérêt ?

Cette photo était devenue mythique pour certains.
L'équivalent de "The Face" il y avait 10 ans de cela.
Elle ne voulait pas faire carrière dans le mannequinât.
Lui voulait devenir photographe.
Elle voulait devenir cadre supérieur, enfin un truc bien chiant.
Elle a réussit ce qu'elle voulait faire.
Lui aussi.
Mais pourtant il lui manquait toujours quelque chose.
Il ne croit pas qu'il l'aime toujours.
Juste cette époque.
Le Londres du début des années 2000.
Le refus de l'invasion numérique.
Préférer ne pas se séparer de son pola, ses films T-600 aujourd'hui expired... (Ah le monde n'est plus ce qu'il était... Dire qu'à l'époque on les vendait au rabais sans penser qu'à peine quelques années plus tard elles couteraient le triple de leur prix à cause de la fermeture des usines....).
Etre pote avec Jamie Hince avant qu'il ne rencontre VV.
Se rappeler ses soirées au phoenix de Soho...

Mais maintenant il ne reste rien.
A quoi ça sert de se bourrer la gueule et de tout casser si on ose même plus le foutre dehors ?
Irina (Lazareanu) qui le supplie de la shooter. C'est de l'art ça ?

Du bon vieux temps il ne lui reste des bandes de pellicules inutiles, des films en super-8....
D'elle il ne lui reste plus rien.

La photo d'aujourd'hui n'est rien de plus que la recherche d'un absolu parfait illusoire retouché sur photoshop.

Elle était sa perfection à lui.
Mais d'elle il ne lui reste plus rien.
Juste ce regard apaisant, cette bouche d'enfant et ce jeu avec la profondeur de champs qui fait qu'à ses yeux à lui, elle seul restera net à jamais...

"La photo, c'est comme la chasse,
c'est l'instinct de chasse sans l'envie de tuer.
On traque, on vise, on tire, et Clac
au lieu d'un mort, on a l'éternel."

P.S : Merci à la noble autorisation de Sonish pour l'utilisation de Sa photo...
P.S 2: C'est ignoble ce que je dis parce que la photo que vous voyez au dessus est elle-même retouchée sur photoshop à partir d'une photo numérique... OOOOh dieux photoshop je m'excuse pour cette insulte! Tu nous est très utile à nous pauvres artistes qui n'ont pas les moyens de s'acheter des films polaroids....

Vu de ma fenetre y a que des batiments...

2008-11-17T22:55:00.012+01:00

J’adore observer les gens.

Dehors, dans le bus, par les fenêtres…

M’imaginer des histoires, leurs histoires.

J’y mes dedans des petites choses à moi.

Des petits détails qui me sont arrivés…

Je m’imagine des histoires.

Leurs histoires.

Leurs histoires fictives :

Imaginer que ce garçon et cette fille qui marchent l’un à coté de l’autre sont sur le point de se séparer. Ça parait évident vu qu’ils marchent l’un à coté de l’autre en respectant une certaine distance, pas une distance comme ça, une distance scientifique, le garçon qui tente une approche vers la main de sa partenaire, elle qui range vite ses mains dans les poches de sa veste.
A l’instant ou je les perd de vue ils entrent dans un restaurant, je les imagine dans quelques minutes assis l’un en face de l’autre, elle lisant le menu, lui la contemplant elle…

Essayer d’imaginer ce qui a pu arriver à ce garçon qui, malgré le fait qu’il ait l’air bien propre sur lui, marche pratiquement plié en deux, une bouteille de vodka à la main.
Essayer de comprendre pourquoi en essayant de relever le garçon, cette fille s’engueule avec son petit ami.
J’entends vaguement un « Louise » crié par le petit ami en colère…

Observer cette fille au look plutôt excentrique, créer une vie alternative ou elle était une reine samurai, son étui à dessin dans le dos est en réalité un sabre…

Je crois avoir entendu dire que le petit ami de la voisine d’en face était mort.
Elle doit certainement être en train de vendre l’appart, c’est pour ça je crois qu’elle le fait visiter à ce jeune couple.

Essayer de raconter comment ce garçon en est arrivé à courir après cette fille, sous la pluie, crier au taxi de l’attendre, remonter la rue et dire un discours apparemment émouvant à une fille sortie du même taxi quelques secondes plus tôt.

Chanter une chansonnette sur ce mec qui a l’air complètement amoureux de la cigarette qu’il a dans le bec.

Décrypter le rire crispé de ce mec assis seul à la terrasse d’un café, costume noir, cigarette, et petit cahier sur lequel il n’écrit rien… sûrement sa copine qui l’a quitté, nan vu son air toujours autant arrogant, sûrement lui qui va la quitter…

Essayer en vain de recoller les morceaux de ces deux personnes assises dans le noir, dans cet appartement vide, non celle-ci je n’essaierai pas, cette histoire ne m’appartient pas…

(Alors il est pas trop kooooool mon nouveau blog tout blanc?!!...)

Et les heures, à North Avenue, je les ai déjà perdu

2008-11-12T23:45:00.002+01:00

Ils sont jeunes. Un jeune couple.

Pas vraiment plus âgés qu’elle.

La femme était enceinte.

Ca a faillit la faire pleurer, mais elle a tenu le coup.

Ils demandent pourquoi. Elle répond qu’à présent l’appartement est trop grand.

« Voilà le salon, je crois que vous pouvez casser la cloison, oui ! Enfin pourquoi pas ?

Ici la deuxième chambre… ».

Ils demandaient pourquoi, elle répond qu’à présent il est trop grand.

En réalité c’est à cause de cette vue sur le rond point, celle que l’on voit par la chambre du fond.

Dans cet appartement y a beaucoup trop de souvenirs.

« Ce parquet qui rappelle un absent. »

Elle prévient qu’il y aura de la lumière jusqu’à vraiment tard dans la cuisine l’été ; à cause de la baie vitrée.

Elle prévient que coté ouest le bruit est parfois énervant à cause de la machine à laver de la voisine, elle est un peu vieille (aussi bien la voisine que la machine ; ils sourient).

Elle dit que si ça les dérange vraiment trop ils doivent aller sonner à la porte plusieurs fois, elle est un peu sourde.

Elle prévient que le chauffage de la salle de bain déconne, rien de grave, il faut juste resserrer le truc de temps en temps…

Elle est un peu jalouse maintenant.

Peut être que ces deux-là y arriveront. Fonder une famille dans cet appartement, y vivre, regarder toute la nuit les phares autour du rond point.

Jalouse que sur le frigo il n’y aura plus écrit « Allan + Louise » en petites lettres Gervais…

Elle invente vite fait un bobard, une histoire de « colocataires qui vivait là mais maintenant qu’ils sont tous partis, je trouve que l’appart’ est vraiment trop grand », mais le mari n’y croit pas, alors elle lui dit tout simplement la vérité : Allan, l’accident, et l’appartement vide, elle ne veut pas que la femme enceinte refuse l’appartement à cause de cette sinistre histoire.

Il la remercie, il trouve l’endroit parfait.

C’est peut être même ça le problème, cet endroit est parfait.

Il aurait pu se passer tellement de choses.

Et elle est triste maintenant.

Elle est juste là, allongé dans la piece vide, dans le noir, refusant de regarder par la fenêtre:

elle est triste parce qu’à partir du 10 Novembre la vue sur le rond point ne lui appartiendra plus…